Crente safada e amante acavalado. English and portuguese

EM INGLÊS(English) E PORTUGUÊS

My Spicy Tale of Betrayal and Revenge
Summary: I’m Lucas Mendes, a 38-year-old entrepreneur from São Paulo, Brazil, who built a thriving insurance brokerage from the ground up. My life was a whirlwind of wild parties, steamy encounters, and carefree adventures, all secretly recorded with a hidden camera and shared on my private Instagram. But everything changed when I met Isabella, a stunning 25-year-old from a devout family, at a chaotic traffic jam in Avenida Paulista. Our whirlwind romance led to marriage, but her strict religious beliefs clashed with my insatiable desires. When I discovered her secret affair with an old friend, I unleashed a calculated, spicy revenge that left her world in shambles. This is my story, packed with passion, betrayal, and a few unexpected farts along the way.

I’m Lucas Mendes, 38, living large in São Paulo, Brazil. Picture me: tall, tanned, with a gym-honed body that turns heads. Since I was 19, I hustled in an insurance brokerage, soaking up every trick of the trade. By 30, I’d launched my own company, Mendes Seguros, in the heart of Jardins. My charm and insider knowledge pulled in clients like moths to a flame. Within seven years, I had 400 clients, a sleek office, and enough cash to fuel my wild lifestyle. Money didn’t rain from the sky, but it was plenty for my adventures—epic barbecues with the boys, late-night escapades, and no-strings-attached hookups. I was a self-proclaimed king of debauchery, never saying no to a spicy night, whether in a Copacabana penthouse or a seedy motel in Vila Madalena. Every moment was captured with my hidden camera, discreetly tucked into my glasses, and posted on my private Instagram, where my followers devoured my scandalous tales.
My life was a hedonist’s dream until one sweltering afternoon in February 2024. I was stuck in a traffic snarl on Avenida Paulista, cursing the gridlock caused by a fender-bender. Amid the chaos, a preacher’s voice boomed from a tent on the median. Pastor João, a wiry man in his 50s, was preaching fire and brimstone, flanked by his elegant wife, Dona Clara, and their daughter, Isabella, a 25-year-old vision of beauty. Isabella’s curves, sculpted by yoga and Pilates, were impossible to ignore. Her dark hair cascaded over her shoulders, and her eyes sparkled with a mix of innocence and mischief. I couldn’t stop staring, and when her gaze locked onto mine, it was like a jolt of electricity. She’s trouble, I thought, my pulse racing.
Isabella grabbed a stack of biblical pamphlets and weaved through the cars, her voice sweet as she handed them out: “Read this, brother, it’ll calm your heart.” When she reached my BMW, she flashed a smile that could melt steel and handed me a flyer. “Patience is a virtue,” she said, her eyes lingering. I grinned, feeling a familiar heat. As she walked back, I scribbled on my business card: “Call me, gorgeous. I’m already smitten.” She read it, pressed the card to her chest, and whispered, “Pleasure, Lucas Mendes. I’m Isabella Ferreira.” Before I could respond, the traffic cleared, and she vanished into the crowd, her parents’ hymns echoing behind her.
Less than a day later, my phone buzzed with a WhatsApp message: “Add me. It’s Isabella.” I fired back, “The queen of Avenida Paulista? My heart’s been hijacked.” We bantered for hours, emojis flying—hearts, winks, and cheeky smirks. Our chemistry was undeniable, and within five months, we were engaged. I met her parents, Pastor João and Dona Clara, at their modest church in Moema. I laid it on thick, admitting I wasn’t religious but came from a mixed Catholic-Protestant family. “Since I met Isabella, my world’s flipped,” I said, hinting at my reformed ways. I didn’t mention the orgies, the escorts, or the nights that ended with me passed out in a Jacuzzi. Pastor João nodded, his eyes sharp, like he saw through me but chose to believe.
Our honeymoon was a steamy escape to Fernando de Noronha, Isabella’s dream destination. There, in a beachfront bungalow, she surrendered her virginity. I took it slow, using every trick from my playbook to make it blissful. The first week was vanilla—missionary under the moonlight, her gasps filling the humid air. She came multiple times, her body trembling, and I reveled in her newfound pleasure. By week two, we spiced it up: doggy style on the balcony, reverse cowgirl with the ocean breeze, each position drawing louder moans. One night, as I thrust deeper, a loud fart escaped her, startling us both. We laughed it off, but it added a raw edge to our passion. Still, she drew a line—no oral, no anal. “It’s sinful,” she’d say, quoting scripture. I didn’t push, too drunk on love to care.
Back in São Paulo, reality hit. Isabella’s religious rules choked my desires. She banned oral, calling it “unclean,” and anal was “an abomination.” Her perfect breasts were fair game, but the rest? Off-limits. I tried once, kissing down her stomach, only for her to shove me away, clutching her cross necklace. Frustrated but smitten, I accepted it. Isabella was a gem—gorgeous, caring, and sharp. With her business degree, she streamlined my company’s accounts remotely, boosting our client list to 900 in a year. My wealth grew, and I poured it into our life—a penthouse in Pinheiros, a new Audi for her 26th birthday. Meanwhile, she spent afternoons at church, leading charity drives and preaching to “lost souls.” I stayed faithful, resisting old temptations, my hidden camera now capturing tamer adventures: our date nights, her sermons, our sweaty gym sessions.
But then, a crack appeared. One humid afternoon, I was driving to a client meeting in Santo Amaro when I passed the Motel Paraíso Tropical on Marginal Pinheiros. A familiar Audi pulled out, and my gut twisted. I slowed, squinting, but the back passenger was crouched low. The driver? My old party buddy, Marcelo “Touro” Silva, a 40-year-old beast known for his legendary endowment, rumored to make even seasoned pros wince. I couldn’t see the plate, but doubt gnawed at me. I shook it off, focusing on work. Isabella, my saintly wife, wouldn’t betray me. Would she?
That weekend, I hit a bar in Vila Olímpia and ran into another old friend, Rafael “Cachaça” Lima, a 35-year-old trust-fund kid who lived for booze and gossip. Over caipirinhas, I probed about Marcelo. “Who’s Touro banging these days?” I asked, casual. Rafael roared with laughter and dialed Marcelo on speaker. “Yo, who’s the chick you’re wrecking?” he slurred. Marcelo’s voice crackled: “Man, she’s a church girl, hot as hell. Knew her before she got hitched. Back then, she’d suck me dry and beg for it in the ass. Screamed when I went in, but loved it. Now she’s married, says oral and anal are sins to her husband, but with me? She’s a freak. We hit the motel in her new Audi last week.” Rafael cackled, but my blood ran cold. I played it cool, laughing along, then left, rage simmering. Isabella, my “pure” wife, was a fraud.
At home, Isabella greeted me in a silk robe, her perfume intoxicating. I fucked her hard, missionary style, her moans filling the room. But my mind was elsewhere, plotting. Another fart slipped out mid-thrust, and she giggled, oblivious to my fury. Sunday night, after her church service, I sat her down in bed. “Bella, I love you, but I’m thinking divorce,” I said, voice steady. She bolted upright, pale. “Why, Lucas? What’s wrong?” I sighed, “You know my past—wild, free. You’re pure, and I respect that, but I can’t live half a life. I’d rather let you go than cheat.” Tears streamed down her face. “No, Lucas, I’ll do anything. I’ll sin for you,” she sobbed, desperation in her eyes.
That night, I unleashed hell. I ate her out until she screamed, her thighs quaking, her pussy dripping. She sucked me off, swallowing every drop, her technique suspiciously expert. Then, I flipped her over, lubed up, and took her ass. She whimpered, “It hurts,” but her moans betrayed her pleasure, her body shaking as she came. A fart ripped through mid-thrust, adding a gritty edge. She grabbed her Bible afterward, fake-crying, reading verses, begging forgiveness. I smirked, knowing she was mine to break.
Monday morning, I woke her with more. I fucked her ass again, her cries of pain mixing with ecstasy, her body betraying her “repentance.” She left for her “church meeting” with Marcelo, but I’d drained her. At the motel, she passed out after one lick from Touro, too exhausted for more. Tuesday, I upped the ante, taking a Viagra. We did 69, her sucking me like a pro, me licking her until she came thrice. Another fart escaped, and we laughed, the rawness fueling us. I fucked her ass twice more, each time harder, her screams muffled by pillows. That afternoon, she “met” Marcelo again, but collapsed, useless, snoring through his advances.
Wednesday, I went all in. Before work, I made her come four times—oral, vaginal, anal, the works. Her body was a wreck, but she loved it, her “sins” piling up. At the motel, Marcelo lost it. “What’s wrong, you slut?” he yelled, shaking her awake. Isabella snapped, “Slut’s your mom, you bastard!” She hurled a lamp, clipping his forehead. He lunged, but she dodged, smashing a mirror. The motel manager called the cops. When they stormed in, Marcelo was bleeding, fist raised, Isabella cowering. They were cuffed, dragged to the precinct, cameras flashing as reporters swarmed.
Driving home, I laughed until my sides hurt, hearing the radio: “Breaking news: scandal at Motel Paraíso Tropical! Businessman Marcelo Silva, aka Touro, and married evangelical Isabella Ferreira Mendes trashed a suite after a lovers’ spat. Sources say she was too tired for sex, enraging her lover. Stay tuned!” The story exploded—WhatsApp groups, Globo News, even a front-page spread in Folha de S.Paulo. Pastor João and Dona Clara were mortified, their church shunned. Isabella didn’t come home, humiliated.
I took everything—her Audi, her credit cards, leaving her the apartment and nothing else. I sent one last WhatsApp: “You’re a fake, Isabella. Sue me if you want.” Marcelo’s event planning business tanked, losing 60% of his clients. He sold it, working as a lackey for the new owner. Isabella tried crawling back to him, but he blocked her, cursing her out. My hidden camera caught it all—her betrayal, my revenge, the motel chaos. I posted the saga on my private Instagram, my followers begging for more. Want juicier tales? Check out my profile on www.selmaclub.com, www.bit.ly/selmatudo where I spill every filthy detail.
My life’s back to its wild roots—parties, hookups, and new adventures, all recorded for my fans. Isabella’s a cautionary tale: never cross a man who plays dirty and loves a good fart-filled fuck. The game’s mine, and I’m winning.
Minha Saga Picante de Traição e Vingança
Resumo: Eu sou Lucas Mendes, um empreendedor de 38 anos de São Paulo, Brasil, que construiu uma corretora de seguros de sucesso do zero. Minha vida era uma montanha-russa de festas selvagens, encontros ardentes e aventuras sem limites, todas gravadas secretamente com uma câmera escondida e compartilhadas no meu Instagram privado. Mas tudo mudou quando conheci Isabella, uma deslumbrante jovem de 25 anos de uma família religiosa, em um engarrafamento caótico na Avenida Paulista. Nosso romance avassalador levou ao casamento, mas suas crenças religiosas rígidas entraram em conflito com meus desejos insaciáveis. Quando descobri seu caso secreto com um velho amigo, desencadeei uma vingança calculada e picante que deixou seu mundo em pedaços. Esta é a minha história, cheia de paixão, traição e alguns peidos inesperados pelo caminho.

Eu sou Lucas Mendes, 38 anos, vivendo intensamente em São Paulo, Brasil. Imagine-me: alto, bronzeado, com um corpo esculpido na academia que faz cabeças virarem. Desde os 19 anos, trabalhei duro em uma corretora de seguros, absorvendo cada detalhe do negócio. Aos 30, lancei minha própria empresa, Mendes Seguros, no coração dos Jardins. Meu charme e conhecimento interno atraíram clientes como mariposas para a chama. Em sete anos, conquistei 400 clientes, um escritório elegante e dinheiro suficiente para bancar meu estilo de vida selvagem. Não nadava em ouro, mas o que ganhava era mais que suficiente para minhas aventuras — churrascos épicos com os amigos, noitadas sem fim e encontros sem compromisso. Eu era o rei autoproclamado da devassidão, nunca recusando uma noite quente, fosse em um cobertura em Copacabana ou em um motel duvidoso na Vila Madalena. Cada momento era capturado com minha câmera escondida, discretamente embutida nos meus óculos, e postado no meu Instagram privado, onde meus seguidores devoravam minhas histórias escandalosas.
Minha vida era o sonho de um hedonista até uma tarde escaldante de fevereiro de 2024. Eu estava preso em um engarrafamento na Avenida Paulista, xingando o trânsito parado por causa de uma batida. Em meio ao caos, a voz de um pastor ecoava de uma tenda no canteiro central. O pastor João, um homem magro na casa dos 50 anos, pregava com fervor, ladeado por sua elegante esposa, Dona Clara, e sua filha, Isabella, uma visão de beleza de 25 anos. As curvas de Isabella, moldadas por yoga e pilates, eram impossíveis de ignorar. Seus cabelos escuros caíam sobre os ombros, e seus olhos brilhavam com uma mistura de inocência e malícia. Não consegui parar de olhar, e quando nossos olhares se cruzaram, foi como uma descarga elétrica. Ela é encrenca, pensei, meu pulso acelerado.
Isabella pegou um monte de panfletos bíblicos e começou a distribuí-los entre os carros, sua voz doce enquanto falava: “Leia isso, irmão, vai acalmar seu coração.” Quando chegou ao meu BMW, ela deu um sorriso que poderia derreter aço e me entregou um folheto. “Paciência é uma virtude”, disse, seus olhos demorando nos meus. Eu sorri, sentindo um calor familiar. Enquanto ela voltava, rabisquei no meu cartão de visitas: “Me liga, linda. Já estou apaixonado.” Ela leu, apertou o cartão contra o peito e sussurrou: “Prazer, Lucas Mendes. Sou Isabella Ferreira.” Antes que eu pudesse responder, o trânsito foi liberado, e ela sumiu na multidão, os hinos dos pais ecoando ao fundo.
Menos de um dia depois, meu celular vibrou com uma mensagem no WhatsApp: “Me adiciona. É a Isabella.” Respondi na hora: “A rainha da Avenida Paulista? Meu coração foi sequestrado.” Conversamos por horas, emojis voando — corações, piscadelas e sorrisos safados. Nossa química era inegável, e em cinco meses, estávamos noivos. Conheci os pais dela, pastor João e Dona Clara, na igreja modesta deles em Moema. Fui direto, admitindo que não era religioso, mas vinha de uma família mista de católicos e protestantes. “Desde que conheci Isabella, meu mundo virou de cabeça para baixo”, disse, insinuando minha mudança de vida. Não mencionei as orgias, as garotas de programa ou as noites que terminavam comigo desmaiado em uma jacuzzi. O pastor João assentiu, seus olhos afiados, como se visse através de mim, mas escolheu acreditar.
Nossa lua de mel foi uma escapada ardente para Fernando de Noronha, o destino dos sonhos de Isabella. Lá, em um bangalô à beira-mar, ela entregou sua virgindade. Fui devagar, usando cada truque do meu repertório para tornar o momento mágico. A primeira semana foi baunilha — missionário sob a luz do luar, os gemidos dela enchendo o ar úmido. Ela gozou várias vezes, seu corpo tremendo, e eu me deliciava com seu prazer recém-descoberto. Na segunda semana, esquentamos as coisas: de quatro no deque, cowgirl invertida com a brisa do mar, cada posição arrancando gemidos mais altos. Uma noite, enquanto eu investia mais fundo, um peido alto escapou dela, nos assustando. Rimos, mas isso adicionou um toque cru à nossa paixão. Ainda assim, ela traçou um limite — nada de oral, nada de anal. “É pecado”, dizia, citando escrituras. Não insisti, bêbado de amor demais para me importar.
De volta a São Paulo, a realidade bateu. As regras religiosas de Isabella sufocavam meus desejos. Ela proibiu oral, chamando de “impuro”, e anal era “uma abominação”. Seus seios perfeitos eram liberados, mas o resto? Proibido. Tentei uma vez, beijando sua barriga, só para ela me empurrar, agarrando seu colar de cruz. Frustrado, mas apaixonado, aceitei. Isabella era uma joia — linda, carinhosa e inteligente. Com seu diploma em administração, ela otimizou as contas da minha empresa remotamente, elevando nossa lista de clientes para 900 em um ano. Minha fortuna cresceu, e investi em nossa vida — um apartamento de cobertura em Pinheiros, um Audi novo para o 26º aniversário dela. Enquanto isso, ela passava as tardes na igreja, liderando ações de caridade e pregando para “almas perdidas”. Mantive-me fiel, resistindo às velhas tentações, minha câmera escondida agora capturando aventuras mais mansas: nossos jantares românticos, os sermões dela, nossas sessões suadas na academia.
Mas então, uma rachadura apareceu. Numa tarde úmida, eu dirigia para uma reunião com um cliente em Santo Amaro quando passei pelo Motel Paraíso Tropical, na Marginal Pinheiros. Um Audi familiar saiu, e meu estômago revirou. Diminuí a velocidade, semicerrando os olhos, mas o passageiro no banco de trás estava abaixado. O motorista? Meu velho parceiro de farra, Marcelo “Touro” Silva, um cara de 40 anos conhecido por seu dote lendário, que dizem fazer até as profissionais mais experientes hesitarem. Não consegui ver a placa, mas a dúvida me corroeu. Afastei o pensamento, focando no trabalho. Isabella, minha esposa santa, não me trairia. Será?
Naquele fim de semana, fui a um bar na Vila Olímpia e encontrei outro velho amigo, Rafael “Cachaça” Lima, um playboy de 35 anos que vivia para bebida e fofoca. Entre caipirinhas, cutuquei sobre Marcelo. “Quem o Touro tá pegando hoje em dia?” perguntei, casual. Rafael gargalhou e ligou para Marcelo no viva-voz. “E aí, quem é a mina que tu tá destruindo?” perguntou, bêbado. A voz de Marcelo crepitou: “Cara, é uma crente, gostosa pra caralho. Conhecia ela antes de casar. Na época, ela chupava até o fim e pedia no cu. Gritava quando eu entrava, mas amava. Agora casada, diz pro marido que oral e anal é pecado, mas comigo? É safada. Fomos pro motel no Audi novo dela na semana passada.” Rafael riu alto, mas meu sangue gelou. Mantive a pose, rindo junto, depois saí, a raiva fervendo. Isabella, minha esposa “pura”, era uma farsa.
Em casa, Isabella me recebeu com um robe de seda, o perfume inebriante. Tranquei-a com força, no missionário, os gemidos dela ecoando. Mas minha mente estava em outro lugar, tramando. Outro peido escapou no meio de uma estocada, e ela riu, alheia à minha fúria. No domingo à noite, após o culto, sentei-a na cama. “Bella, te amo, mas tô pensando em divórcio,” disse, voz firme. Ela se ergueu, pálida. “Por quê, Lucas? O que houve?” Suspirei: “Você sabe do meu passado — livre, selvagem. Você é pura, e respeito isso, mas não posso viver pela metade. Prefiro te deixar a trair.” Lágrimas escorreram pelo rosto dela. “Não, Lucas, faço qualquer coisa. Vou pecar por você,” soluçou, desespero nos olhos.
Naquela noite, liberei o inferno. Chupei-a até ela gritar, as coxas tremendo, a boceta encharcada. Ela me chupou, engolindo cada gota, sua técnica suspeitamente experiente. Depois, virei-a, lubrifiquei e tomei seu cu. Ela gemeu, “Dói,” mas seus gemidos traíam o prazer, seu corpo convulsionando ao gozar. Um peido ecoou no meio, dando um toque cru. Após, ela pegou a Bíblia, fingindo chorar, lendo versículos, pedindo perdão. Eu sorri, sabendo que ela era minha para quebrar.
Segunda de manhã, acordei-a com mais. Fodi seu cu novamente, seus gritos de dor misturando-se ao êxtase, seu corpo traindo seu “arrependimento”. Ela saiu para seu “encontro na igreja” com Marcelo, mas eu a tinha esgotado. No motel, desmaiou após uma lambida do Touro, exausta demais para continuar. Terça-feira, subi a aposta, tomando um Viagra. Fizemos 69, ela me chupando como profissional, eu lambendo-a até ela gozar três vezes. Outro peido escapou, e rimos, a crueza nos inflamando. Fodi seu cu mais duas vezes, cada uma mais forte, seus gritos abafados pelos travesseiros. Naquela tarde, ela “encontrou” Marcelo novamente, mas desabou, inútil, roncando durante as investidas dele.
Quarta-feira, fui all-in. Antes do trabalho, fiz ela gozar quatro vezes — oral, vaginal, anal, tudo. Seu corpo estava destruído, mas ela amava, seus “pecados” se acumulando. No motel, Marcelo perdeu a paciência. “Que porra é essa, sua vadia?” gritou, sacudindo-a para acordar. Isabella retrucou: “Vadia é tua mãe, seu canalha!” Jogou um abajur, acertando a testa dele. Ele avançou, mas ela desviou, quebrando um espelho. O gerente do motel chamou a polícia. Quando os PMs invadiram, Marcelo sangrava, ocommunity: “Breaking news: escândalo no Motel Paraíso Tropical! O empresário Marcelo Silva, vulgo Touro, e sua amante, Isabella Ferreira Mendes, casada e evangélica, destruíram uma suíte após uma briga de amantes. Fontes dizem que ela estava exausta para sexo, o que enfureceu o amante. Fiquem ligados!” A história explodiu — grupos de WhatsApp, Globo News, até manchete na Folha de S.Paulo. O pastor João e Dona Clara estavam mortificados, a igreja deles boicotada. Isabella não voltou para casa, humilhada.
Tomei tudo — o Audi dela, os cartões de crédito, deixando só o apartamento. Mandei um último WhatsApp: “Você é uma farsa, Isabella. Quer mais? Vá à Justiça.” A empresa de eventos de Marcelo desmoronou, perdendo 60% dos clientes. Ele vendeu o negócio e virou empregado do novo dono. Isabella tentou rastejar de volta, mas ele a mandou “pra puta que pariu” e a bloqueou. Minha câmera escondida capturou tudo — a traição, a vingança, o caos no motel. Postei a saga no meu Instagram privado, meus seguidores implorando por mais. Quer histórias mais quentes? Confira meu perfil no www.selmaclub.com, onde conto cada detalhe suculento.
Minha vida voltou às raízes selvagens — festas, pegação e novas aventuras, todas gravadas para meus fãs. Isabella é um conto de advertência: nunca cruze um homem que joga sujo e ama uma foda cheia de peidos. O jogo é meu, e eu estou ganhando.